You cannot be serious, man moment of the week: Emir Kusturica ci spiega come l'endemica presenza di tossici e spacciatori al Parco Stura di Torino non sia colpa dei trafficanti di droga ma dello stato, anzi del governo, anzi del nostro stile di vita, anzi nostra, anzi tua e mia.

Che farebbe Marco Travaglio senza l'attuale presidente del Consiglio? E i comici? E un buon numero di editori, redattori, correttori di bozze etc italiani cui, con la sua presenza a Palazzo Chigi, Silvio Berlusconi dà da vivere? Non sarà il celebre milione di posti lavoro, però... Sull'industria del Travaglio, ottimo articolo della Stampa. Tra l'altro, notiamo sulla pagina del Teatro Colosseo di Torino che Marco l'Accusatore quest'anno è in cartellone accanto a Teo Teocoli, Paolo Hendel, Paolo Rossi, Vincenzo Salemme, Daniele Luttazzi, più complessi musicali, compagnie teatrali e corpi di ballo.

American Gangster di Ridley Scott, visto ieri sera, poteva essere un gran film e invece non lo è. Va bene, la ricostruzione d'epoca nella asphalt jungle newyorchese di fine anni '60 inizio '70 è sicuramente affascinante: la decadenza di una grande città, la corruzione imperante, la fine del sogno di Martin Luther King in una Harlem su cui l'eroina si abbatte con la violenza di una calamità biblica. E anche il legame con la decadenza su più grande scala, quella dell'America che sta inesorabilmente perdendo la guerra del Vietnam (e, quel che è più grave, è arrivata a un tale grado di indifferenza che non le importa più di perderla), simboleggiata dalle periodiche apparizioni su vari televisori del volto affannato, assolutamente non telegenico, di un Richard Nixon che inciampa nelle parole quando cita trattative, di cessate il fuoco etc, e - naturalmente - dalla cronaca degli ultimi istanti di Saigon, l'assalto dei vietnamiti all'ambasciata americana nel tentativo di ottenere un passaggio per gli States, i ponti delle portaerei sgombrati gettando gli elicotteri in mare - ebbene tutto, dicevo, è assai interessante. E naturalmente il film è anche ben girato (e ci mancherebbe). Quello che manca, però, è un elemento chiave. Lo scontro tra personaggi - il duello a distanza - non c'è, o non risalta a sufficienza, e questo perché Russel Crowe proprio non ce la fa, non tiene, non si capisce bene se perché è imprigionato in ruolo tutto sommato poco interessante (poliziotto non corrotto ma poco incline al rispetto delle regole, con la solita causa di separazione in corso con la moglie) o perché non è abbastanza bravo, o perché non è stato diretto bene.

Renaud lo conobbi nell'ormai remotissimo 1980, quando il fratello maggiore di un mio amico, di ritorno da Parigi, gli regalò il suo LP Marche a l'ombre. Da allora, del cantautore anarco-sessantottardo non avevo più ascoltato niente, finche oggi girando su Youtube scopro che in 28 anni il vecchio Renaud non è cambiato di una virgola, e che ha inciso questa ballata acida sui bobos... sapete chi sono i bobos? Riferimenti francesi a parte, basta dare appena un'occhiata al testo per ritrovarvi dei tratti familiari:

On les appelle bourgeois-bohêmes
Ou bien bobos pour les intimes
Dans les chansons d'Vincent Delerm
On les retrouve à chaque rime
Ils sont une nouvelle classe
Après les bourges et les prolos
Pas loin des beaufs*, quoique plus classes
Je vais vous en dresser le tableau
Sont un peu artistes c'est déjà ça
Mais leur passion c'est leur boulot
Dans l'informatique, les médias
Sont fiers d'payer beaucoup d'impôts

Les bobos, les bobos
Les bobos, les bobos

Ils vivent dans les beaux quartiers
Ou en banlieue mais dans un loft
Ateliers d'artistes branchés,
Bien plus tendance que l'avenue Foch
Ont des enfants bien élevés,
Qui ont lu le Petit Prince à 6 ans
Qui vont dans des écoles privées
Privées de racaille**, je me comprends.

Ils fument un joint de temps en temps,
Font leurs courses dans les marchés bios
Roulent en 4 x 4, mais l'plus souvent,
Préfèrent s'déplacer à vélo...

Insomma, i bobos sono i Bourgeois-Bohèmes parigini, ovvero quella categoria di persone nota nel resto del mondo come radical-chic - con una precisazione, però: nessuno al mondo è radical-chic quanto un radical-chic parigino. Non ci si avvicina neppure. Non è che sprigionino tutta la simpatia del mondo, ma non possiano fare a meno di chiederci - come fa Renaud - se alla fine dei conti non finiamo tutti col somigliargli un po'.

* voce gergale con sfumatura dispregiativa che designa il francese medio, pieno di pregiudizi e di vedute limitate.   **la "feccia" di sarkosiana memoria.

Gli ultimi giorni di Pompei (copyright C. De Majo)

La notizia del cosiddetto scambio di prigionieri tra Israele ed Hezbollah (così ha titolato con stolida unanimità la stampa italiana) è di quelle che riempiono di tristezza, di rabbia, e di mille domande su che cosa mai passi realmente per la testa della piazza araba, che regolarmente acclama gli assassini come star del cinema. In Israele tornano, accolti dalle lacrime delle famiglie e dalle perplessità dell’opinione pubblica sull’opportunità dello “scambio”, due soldati dentro una bara: furono catturati nel luglio 2006, e finora il cosiddetto “partito di dio” si era ben guardato dal fornire la minima notizia circa la loro sorte (il fatto che siano stati uccisi è stato rivelato solo ieri). In Libano tornano liberi cinque detenuti, fra cui il divo Samir Kuntar, un eroe che nel 1979 guidò il suo eroico commando all’assalto di Nahariya, una cittadina costiera israeliana una decina di km a sud del confine libanese, dove uccise un poliziotto, un civile di 28 anni e sua figlia di 4, fracassandole la testa con il calcio del fucile. Un vero duro, insomma. Un eroe della liberazione del popolo palestinese. Che adesso, infatti, viene accolto dal governo libanese al completo – e il presidente Siniora gli appunterà qualche patacca sul petto - e da folle agitate dall’entusiasmo che da queste parti si riserva solitamente a chi ammazza gli ebrei. Con grande gioia viene accolta anche la salma di una famosa martire della causa, quella Dalal al-Moghrabi che nel 1978 fece esplodere un autobus con 36 civili a bordo.  Sono immagini nauseanti, che fanno saltare ogni pretesa equivalenza morale tra le due parti in conflitto e che spingono a domandarsi quali linee di comportamento abbiano spinto Israele a questo accordo demenziale, che oltre a gratificare il terrorismo di una sonante vittoria, premia il rapimento e lo incentiva per il futuro.

Su Il primo amore è disponibile integralmente il testo dell'ultimo libro di Antonio Moresco, (Edizioni Effigie, con 35 foto di Giovanni Giovannetti). Ho iniziato col dargli un'occhiata ed è andata a finire che me lo sono letto tutto.  Moresco insieme agli zingari cacciati dalla SNIA di Pavia risale la corrente migratoria dei rom fino alla sorgente, e il bello è che lo fa senza gli occhiali ideologici di chi vede negli zingari l'epitome del male oppure, al contrario, l'edizione attualizzata del mito del buon selvaggio, o del ribelle antisociale, oppure un pittoresco popolo di furbi straccioni colorati amanti della musica e del ballo. Li racconta, spesso, attraverso le loro stesse parole. Il mondo degli zingari è come loro stessi: enigmatico, sudicio, misero, immutabile, percorso da enormi violenze, sottomissioni arcaiche e terribili soprusi, ma anche da una incredibile vitalità e allo stesso tempo da un fatalismo per noi incomprensibile. Il titolo nasce dal modo in cui gli zingari si salutano l'un l'altro in Romania: "zingaro di merda" è un'espressione italiana che conoscono tutti benissimo.